se desvía

número siete

(sugar ray leonard golpea a ray turpin, 1951)

the zombies

begin here (1965)

"Existen treinta y dos formas de escribir una historia y yo las he utilizado todas, pero sólo hay un argumento: las cosas no son lo que parecen." Jim Thompson

A veces uno cree que no sigue un camino, sino un tentáculo que se mueve abrazándole siempre que intenta escapar, tanto de lo que es como de lo que no es.

Pasolini sui Mass Media

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la coleccionista

"la naturaleza es un lugar despiadado,

le traen sin cuidadao las esperanzas y los anhelos del viajero."

(la de la foto es Anna Karina)

El mapa no es el territorio.

"Los escritores no sirven para nada. La literatura no sirve para nada. La literatura sólo sirve para la literatura. Para mí eso es suficiente. Con respecto a las injusticias y esas cosas, bueno, un escritor, además de ser escritor, es una persona, un ciudadano, y como tal debe responder ante determinadas situaciones que ponen en entredicho la dignidad, la libertad, la tolerencia." Roberto Bolaño

françoise hardy

le temps de l'amour (1962)

"Pervertir a Platón es desplazarse hacia la maldad de los sofistas, hacia los gestos mal educados de los cínicos, hacia los argumentos de los estoicos, hacia las quimeras revoloteantes de Epicuro. Leamos a Diógenes Laercio." Michel Foucault
(Pequeño homenaje a Pablo Lópiz, que ayer defendió con solvencia su tesis doctoral sobre el resistente Foucault y nos agasajó con alegría.)

Los escritores no deberían tener rostro, sólo letra.

historia de amor

¿y tú con cuál te ves anudado(a)?

(gracias a yomo por prestarme las corbatas)

La hija de Balthus

Y mientras las cosas se caían a pedazos nadie prestaba mucha atención.
Talking Heads

Siempre se aprende de lo que está más cerca.
Pelo negro, cuello a lo Lucy Johnson,
labios sin pintar, jersey ceñido
azul cobalto
y un gin tonic contra la pena.
Los ojos ardiendo, páginas leídas con los dedos.
Mírala, sentada, una tarde en Madrid
rompiendo relojes para sacar el tiempo.
El paso del tiempo
como un vencejo que todo lo hace en el aire.
Porteadores mestizos de Zanzíbar. Deliciosa miel, tabaco,
dientes de tiburón.
Negras de pezones duros, hermosas cabezas.
El paso del tiempo.

Las viejas ciudades del interior nunca olvidan el mar.

Una tarde en Madrid con la hija de Balthus.

No debería haber domingo sin dry martini . Apunto la fórmula que utilizaba uno de los más grandes sibaritas, don Luis Buñuel, para sus convites: en primerl lugar, la víspera del día en que esperaba invitados, ponía en la nevera todo lo necesario, copas, ginebra y coctelera, utilizando un termómetro que le permitiera comprobar que el hielo estaba a unos 20 grados bajo cero. El día del ágape sacaba el material y preparaba: sobre el hielo bien duro echaba unas gotas de Noilly Prat y media cucharada de café, de angostura, agitaba bien y tiraba el líquido conservando sólo el hielo, levemente perfumado por los dos ingredientes, y, por último, sobre ese hielo vertía la ginebra pura, agitaba y servía. Las ginebras a elegir, secas o perfumadas, según paladar. Más bien a elegir entre las de las tiendas del entorno, que no son muchas. Lo del Noilly Prat es de nota. Imagina y huele. Salud.

agitación y propaganda

(la foto es de mi amiga Luz, grazie mille, y a David, claro)

"Ojalá tengas una vida interesante." Maldición china

Uno pierde o gana los días entre anaqueles de libros, entre albaranes e impertientes palabras. Uno aún se imagina al viejo Saba en su librería antigua y moderna y aprecia la lentitud de las horas en Trieste. Uno lo imagina. La lentitud, el ruido del papel, el sonido de la puerta cuando se abre, el ruido del cartón cortado por una afilada cuchilla, los libros como tesoros, como lupas de aumento, como recuerdo de los viajes que siempre acompañan. Uno imagina librerías de escritores, librerías que se parecen a la memoria de lo que no existe, librerías que son un hueco, un refugio donde guardarse. Librerías inventadas, sin duda, apenas un crisol de las que uno ha visto, librerías imposibles, infinitas, largas hileras de tiempo acumuladas por el polvo, por letra impresa en tipos que ya nadie usa. Pero uno, además de imaginar, vive en una librería intentando cumplir el gramsciano aserto de ocho horas para el enemigo y dieciseis en contra. De las estructuras no se libra tan fácil el individuo. Transcurren las mañanas y las tardes en una librería concreta, una libreria parecida a sí misma, en la que uno pone trampas y encuentra sorpresas. Una librería acaso postmoderna, acaso por hacer, acaso la voz de quien firma las nóminas del negocio. Una librería donde leer es un oficio transversal, un dejar para más tarde. Uno lee sobretodo cuando empieza a caminar, cuando es de noche, detenido sin que suene el teléfono. Pero además, uno se ha hecho experto en leer mientrastanto páginas sueltas, destilándolas como si fuesen caldo, sea afrutado o veneno, en leer líneas maestras, intempestivos salvavidas, salvahoras. Uno hojea mientras coloca las provisionales formas de la novedad y logra escaparse. La última de las intempestivas que he encontrado entre caja y ticket no me resisto a apuntarla para que se desvíe. Contraportada del último libro del incomprable Gilles Deleuze publicado en España, editado por Pre-textos y titulado Dos regímenes de locos. Un fragmento de la crítica que el francés hiciera a la película La sombra de los ángeles de Daniel Schmid, publicada el 18 de febrero de 1977 en Le Monde y recogida integramente en el interior del libro.

“Por muy actual y poderoso que sea en muchos países, el viejo fascismo ya no es el problema de nuestro tiempo. Se está instalando un neofascismo con respecto al cual el antiguo fascismo quedará reducido a una forma folklórica (…) En lugar de ser una política y una economía de guerra, el neofascismo es una alianza mundial para la seguridad, para la administración de una ‘paz’ no menos terrible, con una organización coordinada de todos los pequeños miedos, de todas las pequeñas angustias que hacen de nosotros unos microfascistas encargados de sofocar el menor gesto, la menor cosa o la menor palabra discordante en nuestras calles, en nuestros barrios y hasta en nuestros cines.” (sustituye cines por lo que te venga en gana)

i corvi

un ragazzo di strada (1966)

"Insiste en tus errores que ésa es tu verdadera personalidad." Julio Cortázar